Juntava letras quase aleatórias e escrevia seu roteiro. ainda em cativeiro, desenhava, não escrevia. Chorava ao ligar o chuveiro, contava os minutos, cortava os pulsos e sentia-se feliz.
Quanto mais construía sua história, mais estreita a folha se fazia. escrever dói. ser poeta machuca.
Lembrar das poesias lhe apertava o peito. era amor pela arte que se destruía na janela.
Nenhum comentário:
Postar um comentário